En la torre mocha
El aire traza
Por la escalera de caracol
Un torbellino
De justicia poética
Barriendo el ruído
De todas mis membranas.
En el suelo de baldosas de barro
Mi espalda se amolda
Al silencio que crece dentro de mí.
El estrídulo de las chicharras
El crotoreo de las cigüeñas
El croar de las ranas
El grillar de los grillos
El zumbido de los abejorros
Y el gorjeo de los mirlos
Son las opiniones
Que realmente me importan.
Bajo el cielo estrellado, por el único resquicio, salgo a despejar el terreno de
piedras, en el último poema que te escribo.
En profundos surcos desde Indonesia, Irlanda, Emiratos Arabes Unidos,
Paises Bajos, Canadá, Grecia, Japón, Francia, Cuba, Singanpur, Jordania, México,
Alemania, Rusia, Reino Unido, Bielorrusia, Sri Lanka, Perú, Rumanía,
Marruecos, Ucrania, Suecia, Argentina, Portugal, hasta el límite de mi
piel, entierro tu nombre desmenuzado y maldito, y tu disfraz, descansa en paz,
inofensivo.
Arrojo un puñado de palabras al fuego como epitafio por todo lo que he
aprendido, observo como ascienden, se desvanecen.
Farolillos de papel discurren con calma por los canales que nutren al mundo.
Deshojando el almanaque y echándole agüita a las aceitunas, a salvo y
agradecida, cura la herida.
Ojalá te anege la felicidad, si no en esta, en otra vida.
A ambos lados del camino hay sembradas amapolas
Amapolas tan rojas, tan rojas como mis labios
Cuando les cae una gota de lluvia
Parecen decirte algo.
Entre campos de amapolas, hay un camino largo
La lluvia repiquetea en las huellas de mis pasos
Las amapolas son rojas, son rojas como tus labios
Cuando les cae una gota de lluvia
Parecen decirme algo.
Ya veo la señal del tren
Y a un sinfín de amapolas que me dicen ven, ven, ven.
